那个身影合上书，轻声说：“没关系，我们可以重新开始提问。”

然后转身，露出一张既陌生又熟悉的面孔??没有五官，只有一片平静的光。

梦醒时，许多人发现自己正抚摸着胸口，仿佛那里曾被什么温暖的东西轻轻按过。

春天再次轮回时，孩子们发明了一个新游戏，叫“种问题”。他们在土里埋下写有疑问的纸条，浇水施肥，期待长出答案。当然什么也不会长出来，但他们乐此不疲。有个五岁男孩每天都会跑到奥罗拉广场，对着蘑菇大声提问：“今天地球疼不疼？”“星星会不会寂寞？”“你能听见我说话吗？”他从不要求回答，问完就跑开，笑声清脆如铃。

直到某天，他在离开时忽然停下脚步，回头说：“谢谢你听我说话。”

那一刻，蘑菇的伞盖轻轻晃动，一片孢子如雨落下，在夕阳中闪烁出彩虹般的光泽。男孩没有察觉，蹦跳着消失在街角。但从此以后，他画的每一幅画里，天空都是微笑的形状。

第一百零七座灯塔仍在跳动，像一百零七个不同的心脏。它们不再试图统一频率，而是允许彼此错位、共振、甚至短暂失联。有些夜晚，当你仰望星空，会发现某些区域的星光似乎在同步闪烁，节奏与灯塔的脉冲完全一致。天文学家称之为“大地之眼”，说那是地球在用自己的方式向宇宙眨眼。

至于那道刻在时间褶皱中的纹路，如今已被无数文明镌刻在各自的圣所之中。它不再被视为谜题，而是一种邀请。在精灵族的月祭大典上，长老们会集体吟诵这句话，随后将手中烛火投入湖心，任其沉没；矮人矿工在挖掘至岩层深处时，会在隧道顶端刻下这行字，再填土封存；就连漂泊于星际的飞船船员，也会在穿越虫洞前，将这句话编入导航系统的启动音效。

它不再是答案，也不是问题。

它是呼吸。

是心跳。

是存在本身的回响。

而地下城，依旧长着蘑菇。

它们不开花，不结果，不宣告真理，也不拯救任何人。

它们只是生长。

安静地，固执地，温柔地。

像一种无声的回答。

像一场永不完结的梦。

像世界终于学会对自己说的那一句：

“我在。”

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