“……诶？”冰室凉远远旁观，仔细看着白木承的动作，却发现跟自己的“感觉”对不上号。明明只是摆出格斗站架而已，却仿佛在奋力挥拳踢打！而且，明明三狼街区的强者们还没上前，但白木承却...空地上的尘土被蹬踏扬起，又缓缓沉落。小阿里仰面躺在泥地上，后脑勺砸出一个浅坑，碎发沾着血丝贴在额角。他没立刻起身，只是睁着眼望向灰蒙蒙的东京天空，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都牵扯着右腕、肩胛与腰腹三处灼烧般的钝痛——那不是皮肉伤，是筋络被强行扭转、骨骼被无形之力锁死之后留下的余震。他眨了眨眼，鼻腔里全是铁锈味。王马站在三步之外，双手垂在身侧，指节微微泛白，呼吸比刚才沉了些，却远未到喘息的程度。他低头看着自己右手，掌心还残留着小阿里腕骨轮廓的温热印痕，像一枚尚未冷却的烙铁。“喂，”他忽然开口，声音不高，却异常清晰，“你刚才那记刺拳，收肘太早。”小阿里没应声，只慢慢撑起上半身，左手撑地，右臂垂落，指尖轻微颤抖。他没看王马，目光落在自己右腕内侧——那里已浮起一圈青紫指痕，形状分明，深浅一致，像是用模具压出来的。“……你没教过我。”他终于说，嗓音沙哑，却没怒意，反倒透出一种近乎冷静的困惑。王马咧嘴一笑：“我没教，但你练过。”小阿里一怔。“加纳号打你的时候，你左脚后撤半寸，右肩下沉七度，为的是卸掉他第三拳的冲力——那是【蝴蝶步】变式，但你在用的时候，把重心压得太低，反而让腰椎多承受了百分之二十三的剪切力。”王马抬起右手，食指朝自己太阳穴点了点，“我看见了。你每一步怎么跳、每一拳怎么收、每次被打中后怎么调整重心……我都记着。”他顿了顿，笑意收敛，语气忽然沉下去：“你父亲教你的‘节奏’，是让对手跟着你呼吸；而七虎流的‘操流’，是让你变成呼吸本身。”小阿里缓缓抬头。风掠过空地，卷起几片枯叶，在两人之间打着旋。他忽然笑了，不是苦笑，也不是嘲讽，而是一种久违的、带着锋刃的舒展。他撑地的手掌猛然发力，整个人如弹簧般弹起，却未前跃，而是原地一个轻巧的三百六十度转身，右腿甩出一道凌厉弧线——不是踢击，是试探。脚尖距王马鼻尖仅三厘米，骤然停住。王马没动，甚至连眼皮都没眨。小阿里收腿落地，站定，双臂自然垂下，肩颈放松，连呼吸节奏都变了——不再刻意维持蝴蝶步的轻盈跳跃，而是沉入一种更缓慢、更绵长的起伏，像潮水退去前最后的滞留。“你看过我打加纳号的录像？”他问。“没看。”王马摇头，“我蹲在拳愿会地下车库二楼通风管里，听的实况广播。”小阿里一愣，随即失笑：“……那你还记得我第三回合第十七秒时，左脚滑了一下？”“你没滑。”王马抬眼，“是加纳号踩了你鞋带结，你顺势借力拧腰，把原本要挨的右勾拳变成了格挡反击——可惜你收肩太快，漏了半寸空档，所以他第二拳能直接砸你耳根。”小阿里沉默三秒，忽然抬手抹了把鼻血，随手往裤缝上蹭了蹭。“……你到底是谁？”王马没回答，反问道：“你信命吗？”小阿里皱眉。“不信。”他答得干脆，“我信训练，信录像回放，信体能测试数据，信陪练师给的肌电图报告——我不信什么‘命中注定’。”“嗯。”王马点头，竟似十分满意，“那正好。我也从来不信。”他向前迈了一步。不是攻击姿态，只是普通走路。可就在他左脚落地的刹那，小阿里全身汗毛陡然炸起——不是因为威胁，而是因为一种极其细微、却无法忽视的“同步感”：王马落脚的频率、重心转移的幅度、甚至衣料摩擦的微响，竟与他自己此刻的心跳完全同频。咚。咚。咚。仿佛两个人共用一副心脏。小阿里瞳孔微缩。这不是预判，不是模仿，更不是心理战——这是将“节奏”具象化后的物理干涉。就像两股水流相遇，若其中一股足够厚重、足够恒定，另一股便会被裹挟、被牵引、被悄然改道。“七虎流不教人怎么赢。”王马的声音低了下来，却字字清晰，“它只教人怎么‘存在’。”“当你站在擂台上，你不是‘阿里Jr’，不是‘默罕穆德·阿里之子’，不是‘拳愿会新星’……你只是‘正在呼吸的一个人’。”“而我——”他忽然抬手，五指张开，缓缓合拢，仿佛攥住一捧空气，“只是另一个，恰好也正在呼吸的人。”话音落下的瞬间，小阿里猛地蹬地！这一次，他没用蝴蝶步，没用刺拳，甚至没用任何教科书式的组合——他整个人像离弦之箭般斜向突进，左肩下沉，右肘紧贴肋部，整条右臂绷成一道钢铁杠杆，自下而上轰向王马心口！【阿里闪电肘】！速度之快，连远处路口的山下一夫都惊得冰激凌掉在地上。“卧槽——！！”白木承却眯起眼，墨镜后的目光锐利如刀：“……不对劲。”“什么不对劲？！”山下一夫慌忙捡起冰激凌，手指都在抖。“那招肘击，”白木承语速极快，“发力点在髋关节，传导路径经过腰椎第三节、胸椎第七节、肩胛骨下角——但小阿里现在右腕还在麻痹，他根本调不动肩胛稳定肌群！这肘该打歪才对……”话音未落——砰！！！一声闷响，却非骨肉相撞之声，倒像是厚棉被裹着砖头砸在沙袋上。小阿里右肘确实轰中了王马心口，可王马身体竟如水波般凹陷下去半寸，随即又弹回原状，连衣襟褶皱都未乱一分。而小阿里整条右臂却像撞上橡胶墙，反作用力顺着肘关节疯狂倒灌，震得他虎口迸裂，鲜血瞬间染红指缝。他踉跄后退两步，右手悬在半空，指节不受控地抽搐。王马低头看了眼心口，那里连衣服都没皱：“你父亲当年打帕特森，第三回合用过这招肘击——但他肘尖离对方胸口还有四公分时就收力了，靠的是气流扰动让对手误判距离。”他抬起眼，直视小阿里：“你刚才，想把我肋骨打断。”小阿里没否认，只喘着粗气，左脚悄悄后撤半步，重心压低。“你怕我。”王马忽然说。小阿里一怔。“不是怕输，是怕‘被看穿’。”王马往前走，步伐不急不缓，“你从小到大所有比赛录像，我全看过。你每场赛前都要擦三次护齿，每次擦的方向都是从左到右；你听到裁判喊‘Box’的瞬间，会无意识咬紧后槽牙；你被击中腹部后，第一反应永远是摸右耳垂——因为你八岁时被教练用毛巾抽过那里，留下了神经反射。”他停在小阿里面前一臂之距，声音轻得像耳语：“你所有习惯，所有破绽，所有藏在肌肉记忆里的恐惧……我都比你自己记得清楚。”小阿里喉结滚动了一下。他忽然抬手，不是格挡，不是攻击，而是摘下了自己左耳垂上那枚银色小圆环耳钉——那是母亲留给他的遗物。“我爸说，真正的拳手，不该靠习惯活着。”他把耳钉攥在掌心，指节用力到发白，“他说，如果有一天，我发现自己的习惯被人记住，那就证明我已经老了。”王马静静听着。小阿里松开手，任那枚耳钉坠入泥土，随即双脚猛地一错，整个人如陀螺般高速旋转，左腿自外向内横扫——【蝶影回旋踢】！这一脚不再是试探，不是佯攻，而是将全部体重、全部愤怒、全部被窥破隐私的羞耻感，压缩成一道撕裂空气的银白弧光！风声骤起！王马这次终于动了。他没后撤，没格挡，甚至没抬手。他只是微微偏头，让那道腿影擦着耳际掠过，同时右掌如柳枝拂水，轻轻搭上小阿里旋转中的左膝外侧。触碰的刹那，王马五指微屈，掌心内陷，整条手臂竟如活蛇般缠绕而上，顺着小阿里小腿肌群走向一路游走，直至扣住其左脚踝！【七虎流?操流型?千藤】！小阿里旋转之势戛然而止，整个人被硬生生钉在原地，左腿悬于半空，膝盖扭曲成一个违背常理的角度。他脸上涨红，脖颈青筋暴起，却连一丝挣扎的余力都使不出来——王马的手掌仿佛不是血肉，而是某种液态金属，既无着力点，又处处是束缚。“你错了。”王马忽然开口，声音平静，“你父亲不是教你‘别靠习惯’。”“他是教你——”王马手腕一旋，小阿里左腿随之逆向扭转，整个身体失去平衡，轰然单膝跪地！“——把习惯，炼成本能。”“把本能，锻成呼吸。”“把呼吸，化作杀招。”“这才是……”王马俯身，与跪地的小阿里视线齐平，一字一顿：“……真正的拳愿。”小阿里单膝跪在泥地里，右腕剧痛未消，左腿被制，额头抵着地面，汗水混着血水滴落。可他忽然笑了，肩膀微微耸动，笑声从喉咙深处滚出来，低哑，却无比明亮。“哈……哈……”他抬起头，脸上血污纵横，眼睛却亮得惊人。“原来如此……”“你不是来打架的。”“你是来……还债的。”王马动作微滞。小阿里喘了口气，声音沙哑却清晰：“三天前，我在病房接到一通电话。对方没说话，只放了段音频——是你和七虎老师在废弃船坞的对话录音。你说……‘如果我记不起全部，至少要把他教我的东西，亲手还给下一个该学的人’。”王马沉默良久，缓缓松开了手。小阿里左腿重获自由，却没有立刻起身。他坐在地上，背脊挺直，像一杆插进泥土的旗。“我爸输给郭海皇那天，”他忽然说，“回家后洗了整整两个小时的澡。水都凉透了，他还站着。我妈问他为什么，他说……‘我第一次觉得，自己连呼吸都不会了。’”王马没接话，只是默默从夹克内袋掏出一瓶水，拧开，递过去。小阿里没接，只盯着那瓶水，忽然伸出手，不是拿水，而是用食指蘸了蘸自己掌心的血，在泥地上画了个歪歪扭扭的圆圈。“我爸总说，拳击是圆的艺术。”“脚步是圆，出拳是圆，闪避是圆，连防守时的摇闪，也是圆。”他指尖划过泥地，血痕蜿蜒，竟真勾勒出一个浑圆轨迹。“可七虎老师教你的……”小阿里抬眼，目光如炬，“是‘方’。”王马一怔。“你所有的动作，都有棱角。”小阿里声音渐沉，“幽步的消失，是直线切入；柳的擒拿，是九十度折转；千藤的束缚，是正交缠绕——七虎流不是没有圆，它是把圆拆成无数个方，再把方拼回圆。”他顿了顿，指尖重重点在泥地上那个血圆中央：“所以你来找我，不是为了验证谁更强。”“是为了确认——”“当‘圆’遇上‘方’，谁能先看清对方的‘角’。”远处路口，山下一夫呆若木鸡：“承哥……他们……是在打架还是在讲哲学课？”白木承没答，只是慢慢摘下墨镜，露出一双沉淀着古井般幽深的眼瞳。他望着空地上跪坐的少年与伫立的青年，望着泥地上那个未干的血圆，忽然抬起右手，指尖在虚空中缓缓划出一道笔直横线。横线尽头，一点朱砂色光晕悄然浮现，无声燃烧。“……开始了。”他轻声道。空地上，王马终于开口。他没看小阿里，而是望向医院大楼——那里，某扇窗口正映出午后斜阳，金光粼粼，如熔金流淌。“明天早上八点。”他说，“旧港区废弃码头B7仓。”小阿里抹了把脸，站起身，拍掉裤子上的泥：“带拳套？”“不带。”王马摇头，“带脑子。”小阿里嗤笑一声，却没反驳。他弯腰捡起病历袋，又弯腰，从泥地里抠出那枚沾血的银耳钉，用衣角擦了擦，重新戴上。“好。”他说，“不过……”他顿了顿，目光扫过王马渗血的鼻翼、自己腕上未褪的指痕、泥地上那个将干未干的血圆——“下次见面，”他嘴角微扬，露出一个真正属于拳手的、锋利又灼热的笑容，“记得带创可贴。”王马一愣，随即大笑，笑声震得空地边缘几只麻雀扑棱棱飞起。“行啊！”他朗声应道，“那你得先学会……怎么别让我打出血来。”风穿过楼宇间隙，卷起细小的尘旋。两个身影并肩而立，一个高大沉静，一个挺拔桀骜，影子在夕阳下融成一片，拉得很长，很长，一直延伸到医院围墙根下，与斑驳砖痕悄然重叠。而在他们身后，那枚被血浸透的银耳钉，在暮色里折射出一点微不可察的、冷冽又温柔的光。像一颗尚未坠落的星。

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