巴格达。

这座曾经属于哈里发的金色穹顶之下，如今坐着一群完全不同的人。

李书荣和长弓并肩站在一幅巨大的羊皮地图前面：“北边那几个城。“

李书荣的手指在地图上缓缓滑动：“摩苏尔已经...

轰——！

轰——！

轰——！

第三声炮响尚未散尽，大地便已开始颤抖，不是那种战马奔腾时的震颤，而是自地心深处涌出的、令人牙酸的痉挛。瓦茨拉夫一世胯下那匹训练有素的白色战马骤然人立而起，长嘶一声，前蹄在空中疯狂刨动，几乎将他掀翻。他死死攥住缰绳，指节泛白，脸上亢奋的潮红还未褪去，瞳孔却猛地缩成针尖——他看见前方两里开外那片原本属于己方追击阵线的方向，忽然腾起数十道浓黑如墨的烟柱。

不是炊烟，不是火光，是硝烟。浓得化不开、沉得压住风、腥得直冲鼻腔的硝烟。

紧接着，是声音。不是号角，不是战鼓，是低沉、持续、带着金属撕裂感的嗡鸣，像一千把钝刀同时刮过铁砧，又像远古巨兽在地底翻身时骨骼错位的闷响。那声音从四面八方涌来，裹挟着尘土与热浪，扑在脸上竟有灼烧之感。

“不……不对！”亨利二世的声音陡然拔高，嘶哑得如同砂纸磨过木头。他一把扯下头上那顶象征王权的旧金冠，狠狠摔在地上，不是发怒，而是本能——那顶冠冕太重了，此刻压得他连抬头都困难。他死死盯着烟柱升起的方向，嘴唇翕动，重复着同一句话：“他们没溃，他们没退……他们在等！”

话音未落，一骑浑身浴血的传令兵撞开步兵阵列，几乎是滚着扑倒在两位国王马前。他右臂齐肘而断，断口处血肉翻卷，露出惨白的骨茬，左眼被硝烟熏得睁不开，仅存的右眼里盛满了无法理解的恐惧，眼球布满血丝，几乎要迸裂出来。

“陛下——！圣殿骑士团……垮了！”他嘶吼着，每一个字都喷出血沫，“不是溃……是……是铁墙！两面铁墙！把我们夹在中间……炮……天上掉铁钉！马……马全疯了！奥托司铎长……他的腿……被踩断了……还在喊‘主与我们同在’……可没人听见……没人听见啊——！”

他话未说完，身子一软，瘫在泥里抽搐起来，喉咙里咯咯作响，再无声息。

死寂。

八万联军后队的方阵里，忽然陷入一种诡异的死寂。农奴兵们扛着锄头改装的梭镖，弓弩手们还保持着拉弓的姿势，连那些督战的贵族军官也忘了挥鞭。所有人都僵在原地，耳朵里灌满了那越来越近、越来越响的嗡鸣，还有……还有从前方飘来的、越来越清晰的惨叫声。不是战场厮杀时那种短促的痛呼，是绵长、凄厉、断断续续、仿佛被活生生撕扯开来的哀嚎，混杂着战马垂死的悲鸣，汇成一股令人魂飞魄散的阴风，扑面而来。

瓦茨拉夫一世脸上的红光彻底褪尽，变成一种死灰般的青白。他下意识地摸向腰间的剑柄，手指却抖得厉害，连剑鞘都拔不出来。他猛地扭头看向亨利二世，声音变了调：“亨利……陛下？这……这是什么声音？那些……那些明军的炮……能打这么远？”

亨利二世没有回答。他只是缓缓抬起右手，指向正前方。那里，烟尘尚未散尽，但一道黑线，正以不可思议的速度，撕裂烟幕，朝他们直扑而来。

不是溃兵，不是散乱的逃亡者。

是骑兵。一整条移动的黑色铁线，笔直、冰冷、沉默。马蹄踏过之处，焦黑的土地龟裂，枯草被碾成齑粉，空气被压缩成肉眼可见的波纹。最前排的骑士，人马俱披黑甲，甲叶在残阳下反射出幽冷的青灰色光泽，面甲只留一道狭长缝隙，缝隙之后，是一双双毫无温度的眼睛。他们手中所持，并非寻常骑枪，而是一种加长加粗的陌刀，刀身宽厚，刃口在尘埃中泛着暗哑的寒光，刀脊上甚至还能看到未干的、深褐色的血痂。

黑甲军。

三千铁浮屠，终于露出了獠牙。

“结阵！结圆阵！快——！”亨利二世的咆哮终于炸开，带着一种溺水者抓住最后一根稻草的疯狂。他不再看瓦茨拉夫一世，也不再顾及任何体统，猛地抽出佩剑，剑尖直指那道黑线，用尽全身力气嘶吼：“盾牌手向前！长矛手在盾后！弓弩手……弓弩手给我射他们的马！射马！”

命令声嘶力竭，却像投入沸油的一滴水，瞬间被更巨大的恐慌吞没。

波希米亚的步兵方阵，本就是由临时征召的农奴组成。他们从未见过真正的重骑兵冲锋，更遑论这种人马皆覆重甲、连呼吸都仿佛带着死亡节奏的钢铁洪流。当那道黑线距离他们不足一里时，前排的农奴兵终于崩溃了。一个扛着梭镖的年轻人双腿一软，跪倒在地，手里的武器“哐当”一声掉在泥里。他抬起头，看着那越来越近的、沉默如山的黑色巨墙，喉咙里发出小兽般的呜咽，然后猛地转身，用尽毕生力气朝后方狂奔。

这一跑，便如推倒了第一块多米诺骨牌。

“跑啊——！”

“恶魔来了！铁鬼来了！”

“娘啊——！”

哭喊声、尖叫声响成一片。原本还算齐整的方阵，瞬间变成了沸腾的蚁穴。盾牌手丢下沉重的橡木大盾，长矛手扔掉锈迹斑斑的长矛，弓弩手把手里的强弓、弩机、箭囊全都甩在地上，只为了能跑得再快一点。他们互相推搡、践踏，有人被踩倒在地，立刻被无数双脚淹没，连惨叫都来不及发出一声。泥泞的荒原上，只留下无数凌乱的脚印、丢弃的武器、破碎的皮甲，以及一具具被踩得不成人形的尸体。

瓦茨拉夫一世眼睁睁看着自己引以为傲的五万大军，在不到半盏茶的时间里，从一支“优势在我”的雄师，变成了一群只知奔逃的待宰羔羊。他张了张嘴，想下令督战，想拔剑砍杀几个带头逃跑的农奴，可他的手抬到一半，就僵在了半空。因为就在他身后不远，他亲眼看见自己最信任的亲卫队长，那个曾徒手搏杀过野猪的壮汉，正用颤抖的手，把自己的头盔摘下来，狠狠砸在地上，然后转身，一头扎进混乱的人流，消失不见。

“不……不……”瓦茨拉夫一世喃喃自语，声音轻得只有他自己能听见。他忽然觉得手里那柄镀金的剑，重逾千钧，烫得他掌心剧痛。他低头看着剑柄上镶嵌的宝石，那曾经象征无上荣光的光芒，此刻在他眼中，却像凝固的、冰冷的血块。

就在此时，那道黑线，撞上了溃逃的洪流。

没有呐喊，没有冲锋号角。只有沉闷到令人窒息的撞击声——“咚！咚！咚！”

那是铁蹄踏碎颅骨的声音。

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