“你之前应该没有接触过画画吧？”张玉生耐心的问。

张玉生并未因她突然的放弃而流露半分不耐。

他起身，走到琴房那扇朝东的窗边。午后的阳光透过古雅的窗棂，被切割成柔软的光斑，落在他月白色的衣襟上，也落在他沉静的侧脸上。

他没有立刻回答，只是轻轻推开了半扇窗，让室内透透气。

微凉而洁净的风携着庭院里草木的气息流淌进来，冲淡了室内稍显凝滞的空气。

他回过身，背靠着窗棂，目光温和地笼罩着琴凳上有些蔫头耷脑的女孩。

“木栖，”他声音很轻，像怕惊扰了什么，“看着我的眼睛。”

张木栖迟疑地抬起头，撞进那双琥珀色的眼眸里，那里没有失望，没有责备，只有一片清透的、包容的宁静，仿佛无论她说什么，都会被妥帖地接住。

“你觉得，什么是适合呢？”他问，语气不是考校，而是真正的探讨，“是生来就会，毫不费力，才叫适合吗？”

张木栖张了张嘴，没能立刻回答。

张玉生微微一笑，走回她身边，却没有再坐下，而是随意地倚靠在钢琴边，姿态放松。“你写不好字，弹不好琴，是因为你心不静，手指不听话，对吗？”

张木栖闷闷地点头。

“可你的心，你的手，在画画的时候，是怎样的？”他循循善诱，目光落在一旁画架上那张未完成的素描

那是张木栖这段日子随手涂抹的庭院一角，线条虽然尚显稚嫩，但光影的捕捉和构图的直觉，却有种未经雕琢的灵气。

张木栖顺着他的目光看去，愣了一下。

她不是很能想起来画画的具体感觉，只是觉得挺安静的。

“你运笔的力道，对明暗的直觉，在第一次握笔时，就已经在了。”张玉生的声音带着一种洞察的温柔，“那不是教出来的，木栖。那是你本来就有的东西。

写字、弹琴，它们需要的是另一种规矩，另一种与工具磨合的耐心。

你现在觉得痛苦，是因为你正处在磨合的阶段，像一块棱角分明的原石，正在被自己打磨。”

他伸手，指尖很轻地点了点那幅素描上一个生动的角落。

“你看这里，这片叶子的阴影，你下意识用了侧锋，扫出来的肌理，让它看起来是活的。很多人学了几年，也未必能有这种自然的表达欲。”

张木栖怔怔地看着那处，自己都没注意到的小细节，被老师如此清晰地指出肯定，一种陌生的微热情绪从心口漫上来。

“我不要求你成为书法家或钢琴家。”张玉生重新看向她，眼神专注而认真，“张家人学习这些，因为有很多任务的需要，他们必须要都会一点。

但你不用，我带你接触这些，是想让你多几扇看世界的窗户。

你只要体验它，就好。

音乐里有情绪的流淌，书法中有筋骨与气韵，它们最终通向的，是一种表达的方式。而你已经在用画笔表达了，只是你自己还未完全意识到它的可贵。

只是钢琴和书法相对的需要更多的时间，所以你与他们磨合的时间会比画画要长很多，但是木栖，我相信你，不需要一个星期，你就可以有很大的进步。

到那个时候，你才应该选择自己是否喜欢。

就像是画画一样，你是觉得你可以画出你想要的东西，才开始喜欢上画画的，不是吗？”

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