“这首歌，我觉得更适合——”

李深语气一顿，众人心生疑惑。

更适合？

为什么是“更”呢？

难道说，这首作品的演唱归属，此刻的李深已经有了答案？

李深看向刘雨宁，缓缓道...

田希薇站在酒店落地窗前，指尖无意识地摩挲着玻璃上一道细微的水痕。窗外吉隆坡的夜色被霓虹浸染成一片流动的琥珀色，车流如河，楼宇如礁，而她却像一叶被潮水推至岸沿的扁舟，静得有些失重。

手机在掌心震了第三下。

她低头看去，屏幕亮着，是李深发来的消息，只有两个字：“听见。”

没有标点，没有多余解释，甚至没附上任何表情符号。可田希薇却像被那两个字烫了一下，指尖微蜷，喉头轻轻一动，仿佛有温热的东西从胸腔最深处浮上来，缓慢、固执，又不容回避地撞向眼底。

她没回。

不是不想，是不敢。

怕一开口，声音会抖；怕一打字，指尖会颤；怕那六年积攒下来的千言万语，最后只化作一句干巴巴的“嗯”，轻飘飘落进风里，连回声都吝于给她。

她转身走向行李箱，拉链滑开时发出轻微的“嘶啦”声。箱子里整整齐齐叠着几件演出服，最上面压着一只素白布袋——那是她当年离开前，李深亲手缝的。针脚歪斜，边角还翻着毛边，里面装着两盒磁带：一盒是他录的《春日序曲》，另一盒，是她唱的《小星星变奏曲》——他们第一次合写的歌，青涩得像未熟的青杏，酸中带甜，甜里裹着怯。

她指尖抚过布袋边缘，忽然听见门锁“咔哒”一声轻响。

没敲门。

田希薇猛地抬头。

李深就站在门口。

他没穿演出服，只一件灰蓝色高领毛衣，袖口随意挽至小臂，露出一截线条利落的手腕。头发比六年前短了些，轮廓却更沉了，下颌线绷着，眼神却极软，像冬夜刚融的溪水，清透，微凉，底下却伏着暖意。

他手里拎着一个纸袋，袋口微微鼓起，隐约透出一点淡粉。

田希薇怔在原地，连呼吸都忘了起伏。

李深没走近，只靠在门框上，目光缓缓扫过她微张的唇、略显苍白的脸、还有那只仍按在布袋上的手。他喉结动了动，终于开口，声音低而哑，像砂纸磨过旧木：

“你箱子没拉好。”

田希薇下意识低头——果然，右侧拉链只拉到三分之二，露出一角淡紫色丝绒内衬。

她慌忙伸手去拽，指尖却猝不及防碰到了李深递来的纸袋。

他没松手，只微微倾身，将袋口朝她方向转了转。

一股清甜微凉的栀子香，倏然漫开。

田希薇鼻尖一酸。

袋子里，是一束新鲜的栀子花。花瓣饱满，边缘还凝着细小水珠，在顶灯下泛着柔润的光。花枝被麻绳仔细捆扎，绳结处，系着一枚小小的、银质的音符吊坠——和她颈间那枚，一模一样。

那是他们十八岁那年，在南城老街银铺里，一人挑了一枚，说好永不摘下。

后来分手，她摘了。他没摘。

她一直以为，那枚早被他丢进了哪个抽屉的角落，蒙尘生锈。

可它此刻就系在花枝上，银光清冷，纹路如新。

“你……”她嗓音发紧，“什么时候……”

“昨天。”李深终于松开手，纸袋稳稳落入她掌心，沉甸甸的，带着他掌心的余温，“路过花市，看见，就买了。”

田希薇捧着花，像捧着一段失而复得的时光。花瓣冰凉，香气却灼人。她忽然想起《后来》里那句“栀子花，白花瓣，落在我蓝色百褶裙上”，当时唱得那样从容，仿佛早已将遗憾酿成了酒。可此刻，酒还没入口，喉间已先泛起苦涩的甜。

“孙丹丹说你……走了。”她垂着眼，声音很轻，“我以为……”

“我以为你会留。”李深接下去，语气平静，却像一块石头投入她心湖，“但你没留。所以我等。”

田希薇猛地抬眼。

李深看着她，目光沉静：“不是等你回头。是等我自己，把那些没说出口的话，写完。”

他顿了顿，从毛衣口袋里掏出一张折得方正的纸，递过来。

田希薇迟疑着接过，指尖触到纸面微糙的质感。她展开——不是乐谱，不是歌词，是一张手写的信。

字迹依旧如旧，清峻有力，只是多了几分岁月沉淀的沉稳：

> 希薇：

>

> 今天听你唱《后来》，我坐在观众席第三排，左手边是空位。

>

> 那个位置，六年前本该是你坐的。

>

> 我们之间，从来不是谁错得多，谁对得多。只是那时太年轻，把‘爱’想得太重，重得不敢示弱；又把‘沟通’想得太轻，轻得以为沉默就是答案。

>

> 你走后，我写了三年歌，没一首能唱给你听。因为每写一句，眼前都是你转身时马尾甩过的弧度，都是你咬着下唇不哭的样子。

>

> 直到去年冬天，在旧琴房整理东西，翻出你落下的那本速写本。画满了我的侧脸、手背、弹琴时微蹙的眉。最后一页写着：‘他弹琴的样子，像在替世界道歉。’

>

> 我才明白，原来你一直懂我，只是我不懂你。

>

> 这次来吉隆坡，不是为比赛。是为告诉你——

>

> 我学会了倾听。不是用耳朵，是用心跳去应和你的频率。

>

> 我也学会了等待。不是枯守，是在每一个可能与你重逢的路口，种下一株栀子。

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