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> 所以，希薇，

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> 如果你还愿意，

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> 下一次，让我牵你的手，走过所有没走完的夏天。

>

> 李深

> 于《后来》落幕之后

信纸边缘，有一道极淡的、几乎难以察觉的水渍晕染开，像一滴被刻意抹平的泪。

田希薇的眼泪终于无声落下，砸在纸页上，洇开一小片深色。她没擦，只是将信纸紧紧按在胸口，仿佛那里跳动的，是两颗终于同频的心脏。

李深没上前，只是静静看着她哭。直到她肩膀的颤抖渐渐平息，他才缓步走近，伸出手——不是去揽她，而是轻轻拂开她额前一缕被泪水黏住的碎发。

指尖微凉，触感却像一道温柔的电流，瞬间击穿所有隔阂。

“希薇。”他唤她名字，声音低沉如大提琴的泛音，“还记得我们第一次合唱吗？”

她吸了吸鼻子，点头，声音哽咽：“《小星星》……你弹错了一个音，我笑得唱不下去。”

“嗯。”李深嘴角微扬，那点久违的、少年气的弧度，终于破开六年光阴的薄冰，“后来我练了七百三十二遍。每一遍，都想着你笑的样子。”

田希薇破涕为笑，眼泪却还在往下掉。

李深抬手，拇指指腹极轻地拭去她眼角的湿意。动作很慢，很小心，像擦拭一件失而复得的易碎珍宝。

“所以，”他声音更低，带着一种近乎虔诚的试探，“这次，还敢跟我一起唱吗？”

田希薇望着他。灯光落在他瞳仁里，映出自己模糊却清晰的倒影。六年时光的沟壑，似乎就在这一刻，被这束栀子、这封信、这个吻过她泪痕的指腹，悄然填平。

她没说话，只是抬起手，将那枚银质音符，轻轻扣回自己颈间。

然后，她伸手，抓住了李深的手。

十指相扣。

他的手指修长，骨节分明，掌心温热，带着常年练琴留下的薄茧。她的手指纤细，指节处有一颗浅褐色小痣——他记得，当年曾用铅笔尖，一遍遍描摹过它的形状。

门外，走廊尽头传来工作人员收拾器材的窸窣声，远处隐约有华国观众兴奋的呼喊，透过门缝钻进来，模糊却热烈。

可房间里，只剩下彼此的呼吸声，和栀子清冽的香。

田希薇终于开口，声音很轻，却异常清晰：

“李深，我们重新开始吧。”

不是问句，是陈述。

李深没回答，只是反手将她拉近，额头抵着她的额头，气息交融。

然后，他俯身，在她耳边，用气声哼起一段旋律——不是《后来》，不是《小星星》，是一段全新、陌生，却温柔得令人心颤的调子。像是晨光初透云层，像是溪水漫过卵石，像是所有未曾启程的旅程，终于在此刻，悄然启航。

田希薇闭上眼，将脸埋进他肩窝，深深吸了一口气。

栀子香，松木香，还有他身上，独属于李深的气息。

六年，太长。

可重逢这一瞬，却短得，仿佛只是眨了一下眼。

她听见自己心跳如鼓，一下，又一下，稳稳敲在同一个频率上。

窗外，吉隆坡的灯火依旧喧嚣流转。

而他们的世界，却在这一刻，彻底安静下来。

只剩下两颗心，在漫长失联之后，终于，重新接通。

——滋啦。

电流声轻微，却无比清晰。

像一道闪电，劈开所有犹豫与犹疑，直抵灵魂深处。

田希薇忽然想起节目开场时，董倾念的那句问：

“你会对你的青春，有所遗憾吗？”

她曾以为答案是肯定的。

可此刻，她握着李深的手，闻着满室栀子清芬，听着耳畔那支未命名的歌，忽然明白了——

遗憾从不曾消失。

它只是，被另一种更坚实、更滚烫的东西，温柔覆盖。

比如，重逢。

比如，相信。

比如，这一次，再也不松手。

她仰起脸，泪痕未干，笑意却已盛满眼底，像盛着整片星海：

“李深，我们写首新歌吧。”

李深看着她，眸光深邃如海，缓缓点头，声音低沉而坚定：

“好。”

“叫什么名字？”

他顿了顿，目光落向窗台那束栀子，花瓣在夜风里微微轻颤，洁白如初。

“就叫……”

“《重逢是光》。”

田希薇笑了，笑声清越，像拨动了第一根琴弦。

窗外，吉隆坡的夜色正浓。

而属于他们的，崭新的乐章，才刚刚，写下第一个音符。

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